Esse é um espaço para o exercício das palavras, na esperança que um dia elas me ajudem a compartilhar meu quinhão desse mundo, coisas que sinto que só vê quem olha daqui de mim.
Fiquei um longo período brigado com elas (as palavras) escritas, assim, em prosa, porque eu costumava me afogar em suas métricas e sentidos. Quando digitadas, ou mesmo deslizadas no papel, nunca diziam exatamente o que eu queria que dissessem. Parecia que para chegar nessa compreensão que eu imaginava tão facilmente em minha mente, precisaria passar a vida toda escrevendo livros e mais livros para, ainda assim, não chegar em lugar algum.
Garimpava síneses, buscando a praticidade do outro, a necessidade do outro, os olhos e ouvidos do outro, porque no fundo as palavras só me servem mesmo para saciar esse desejo de compartilhar o mundo.
Há alguns dias recuperei uma caixa de cadernos muito antigos. Escrevo coisas desde a adolescência, e nunca dei muito valor àquelas palavras porque sempre senti que não abrigam às verdadeiras ideias. Mas gostei do que li naqueles cadernos. Havia verdade naquelas palavras. Eram genuínas, ousadas, corajosas, completamente despreocupadas de quem às leria. Soavam cheias de si, com uma deliciosa prepotência que me seria muito saudável nos dias de hoje. Eram palavras selvagens.
Hoje tornaram-se vira-latas, se adaptaram ao meio mesquinho e insuficiente do mundo pragmático, revirando sentidos para aproveitar alguma poesia que sobre, qualquer coisa que cheire à verdade. Se tornaram, cativas e enfadonhas, praticamente às escrevo escondido, porque elas, querendo ou não, revelam. Exercem esse poder sobre mim, me deixam completamente exposto e nu.
Por isso quero exercitá-las. Quero vê-las fortes e robustas para aguentar o que nelas galopam: o sentido, o verdadeiro sentido. Quero cuidá-las como cavalos andaluzes para que me levem onde eu quero, e não para onde elas quiserem. E e não apenas carreguem minhas ideias, sonhos e vontades, mas o façam com muito charme, ritmo e precisão.
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